Le regard groupé en

Le regard groupé en

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Dans l’ombre des lanternes vacillantes, le théâtre de Kyoto s’élevait dans un silence solennel. À l’heure où la ville s’endormait marqué par la clarté pâle de la lune, c’était ici que se jouaient les drames les plus anciens du Japon. Sur la scène, des praticiens masqués, vêtus de soie et de brocart, incarnaient des esprits errants, des guerriers déchus et de la haut oubliés. Chaque mouvement était lent, mesuré, imprégné de la démonstration des millénaires passés. Dans l’atelier adjacent, un homme se tenait assis devant une marche de masques alignés tels que des effigies endormis. Taira no Kenji, maître sculpteur, était connu via tout Kyoto pour son volupté spécial. On disait que ses masques de Nô possédaient une conscience, qu’ils portaient en eux des fragments d’avenir. Ce n’était pas un coulant artisan. C’était une devineresse, un être humain dont la voyance s’exprimait de partout dans le intention ciselé et la peinture raffinée qui donnait vie à bien ses créations. Il passait des heures à faits le cyprès gothique, laissant la façon révéler légèrement les traits qui y sommeillaient. Chaque masque racontait un récit, d'une part celle de petits personnages qu’il représentait, et également celle de ceux qui allaient le enfiler. Car Kenji ne créait d'un côté des accessoires d’art. Il créait des prophéties. Cette nuit-là, il s’apprêtait à achever son dernier chef-d’œuvre. Un masque favorable à un très large acteur de la troupe impériale, un être humain dont le titre était chuchoté avec respect à bien la cour du shogun. Kenji l’avait sculpté de près, selon les silhouette qu’il voyait être découvert sous ses clavier, donnant la voyance prôner son œuvre. Mais lorsqu’il posa le pinceau sur le filet pour y peindre les derniers détails, une étrange connaissance le traversa. Une ombre glissa dans ses chakras, un frisson indécelable qui fit trembler sa coeur. Il s’arrêta un instant, creusant son poste marqué par la illumination tamisée des bougies. Le masque semblait le enraciner. Il n’était toujours pas terminé, et pourtant, il dégageait une émanation troublante, tels que s’il contenait déjà un illuminé que isolé Kenji pouvait ressentir. La voyance ne se manifestait jamais de la même manière, mais il savait déterminer les petites étoiles. Il recula d’un pas, saisissant l'opportunité de suivre son œuvre avec défiance. L’expression du masque, qu’il voulait repère de quiétude, lui apparaissait dès maintenant ambiguë. Quelque chose dans le filet semblait murmurer une axiome qu’il n’était pas prêt à bien élire. Le silence de l’atelier devint pesant. Kenji savait qu’il venait de apprêter un fragment de l'avenir. Mais cette fois, il ignorait encore de laquelle ce destinée était destiné.

L’aube teintait Kyoto d’une lumière grise et diffuse, un étoffe silencieux sur les toits courbés des maisons de fin. Dans l’atelier de Taira no Kenji, l’odeur persistante du cyprès sacré et des pigments séchés flottait encore, imprégnant chaque recoin de l’espace. Mais l’artisan n’avait pas trouvé le sommeil. Il était resté éveillé, se mettant à l'obscur posé sur sa table de labeur, incapable de se éviter de son regard figé. L’expression façonnée semblait se métamorphoser à tout mouvement de l'admiration des bougies, oscillant entre tranquillité et malaise. La voyance parlait couramment par des signes délicats, et cette nuit, elle s’était manifestée d’une personnalité qu’il ne pouvait ignorer. Le masque n’était pas un désinvolte objet d’art. Il portait un fragment d’avenir, et Kenji savait qu’il ne est en capacité de s’en balbutier tant que la certitude ne lui serait pas révélée. Il s’arracha en dernier lieu à sa précaution et sortit de l’atelier. L’air avant-gardiste du matin le frappa tels que une lame, tranchant pur la torpeur qui pesait sur son corps. Les rues de Kyoto s’animaient doucement, les marchands installant leurs étals, les moines déambulant en silence, récitant leurs prières. Pourtant, un étrange impression continuait de le hanter. Il savait où il devait naviguer. Les anciens racontaient que la forêt aux abords du temple Fushimi Inari abritait des astres en mesure de révéler ce qui était étranger. Les masques de Nô eux-mêmes puisaient leur présent dans ces croyances. Si la voyance avait un symbolique à lui manifester, il le trouverait là-bas. Il marcha longtemps, dépassant les torii écarlate qui marquaient l’entrée du sanctuaire. Sous la luminosité encore pâle, le sentier s’enfonçait dans l’ombre des arbres anciens, où le murmure du vent semblait résonner comme un écho familial. Lorsqu’il atteignit une clairière secrète, il s’arrêta. Le silence était infini, figé à savoir les apparences qu’il avait modelé. Il s’agenouilla sur la mousse humide et ferma les yeux. La voyance n’était pas toujours une documentation immédiate. Elle était une attente, une jour à ce qui aimerait être considéré. Un frisson glissa le long de son envers dès lors que le vent se leva brusquement, soulevant un tourbillon de feuilles. Puis il vit. Des dessins fugaces, fragmentées. Un vedette sur scène, vêtu d’une robe de soie immaculée. Le masque, posé sur son frimousse, figé dans son miasme ambivalente. Puis une chute brutale. Une formes s’effondrant sous la lumière crue des lanternes. Un disposition coupé. Le séance interrompu. La panique. La défunt. Kenji rouvrit les yeux, le cœur battant. La voyance venait de lui soumettre son envoi de signal. Le masque qu’il avait modelé portait un futur engloutir. Et ce destin allait bientôt se faire.